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Guardo fuori dalla finestra, è un’incantevole giornata d’inverno, la neve scende copiosa dal cielo, è tutto così bello, così silenzioso. Quel pezzo di mondo che sto osservando è talmente pulito, ricoperto dal candido manto, i rami degli alberi si rivolgono al cielo come a volergli offrire la neve che li riveste. Che meraviglia!
Ma perché voleva continuare a vivere in quel modo? Perché restava all’inferno? E se fosse partita, che inferno avrebbe trovato?
Noi due, e gli altri spiriti eletti a noi affini, siamo dei dannati. Anzi, mi correggo, non siamo dei dannati. Nessuno ci ha condannati. Ma siamo solo caduti. Goffamente inciampati, là dove gli altri volteggiano eleganti. Noi professore… Noi siamo i Caduti.
E il suo profumo… Quel profumo che ancora mi soffoca dolcemente ogni volta che sono spettatore di un'alba o un tramonto, che sento un’onda strisciare o un gabbiano sviolinare. Per quanto lei sia distante, irreale, un miraggio nel deserto salmastro, percepisco ancora il suo profumo che mi inebria i sensi come una bottiglia di vino.
Dell’Africa ricorderò tante cose: paesaggi struggenti, vedute mozzafiato e una natura quasi violenta nella sua bellezza, ma le cose che mi sono rimaste più nel cuore sono lo sguardo incantato dei bambini e il sorriso un po’ ingenuo e qualche volta triste, ma sempre complice, delle donne.
Io l’amavo ma non avevo ancora avuto il coraggio di dirglielo, forse aspettavo facesse il primo passo lui essendo l’uomo o forse ero solo troppo spaventata di aprire il mio cuore di nuovo ad una persona rischiando così di diventare ancora vulnerabile.
Nella società di oggi la parola crisi sta avvelenando i nostri pensieri, i nostri progetti, i nostri modi di vivere, di parlare, di viaggiare, di essere liberi. Con la scusa della crisi abbiamo cominciato a privarci di tutto. Abbiamo smesso persino di amare! Che tristezza.
Si crede che cose del genere non possano mai capitarti, che facciano parte di una realtà che non ti toccherà mai. Ed è proprio questa incredulità a paralizzarti, a renderti inerme, quando si trasforma in orrore.
Andai al cimitero, alla mia tomba. Non era la prima volta che la vedevo, soprattutto durante il mio transito; andavo spesso lì, mi faceva anche un po’ ridere l’idea di una tomba senza corpo. Non l’hanno mai ritrovato, il mio corpo, ovviamente, non hanno nemmeno mai chiuso il mio caso: chi avrebbe mai immaginato che ad uccidermi fosse stato un vampiro? Sì, io sono un demone.
Tutto, in lei, emanava entusiasmo e gioia di vivere. Anche da ciò scaturiva la scintilla della sua ispirazione, che si sublimava nella musica, attingendovi la rivelazione del potere salvifico dell’arte.